Бездарь. Сам писать стихи не умею. Только восхищаться...
СУДЬБА
Меж светом и тьмой есть стеклянная дверь,
За ней стилажи из серых камней.
На полках хранятся в тугих переплетах
Книги Судьбы, отмечены в сводах.
Все письма различны по виду листов,
Ярких обложек, иль старых томов.
Глухое молчанье в пространстве ином.
Старуха без лика рисует пером.
Умело листает истории жизней,
Чернила льются новым капризом.
За тысячи лет написаны книги,
И тысячи лет ждут часа интриги.
Их время приходит – они оживают,
И на последней строчке вмиг замирают.
И здесь, на земле, нельзя обмануть,
На строке знак воды, судьба - утонуть!
Среди множества книг под пылью времен
Живут там две книги неравный свой кон.
Две разные жизни, два разных пути,
Кому суждено умереть – того не спасти.
Одна книга в обложке: красивой и новой,
Вторая большая, испачкана кровью.
Одна лишь открыта, и проходит по строчкам,
Другая прикрытой упала, закончена точкой.
Судьба написала в них общую фразу,
Слова в ней печальны, прочитаны глазом.
Старуха смеялась, в жизни игралась,
Одну вдруг закрыла, другая рваной осталась.
Рукой повела…не продолжила письма,
Большая на точке застыла, вторая на слове зависла.
Меж светом и тьмой есть стеклянная дверь,
Там место судьбы и каждодневных потерь…
©†aNeмия†